Un amigo menos. Zaratustra Vázquez muerto hoy, a sus 39 años. Poeta y miembro del colectivo Sonido Changorama. Fue encontrado en su departamento axfixiado con gas. Que nos lleve el gas, Zaratustra. Uno de mis poetas favoritos. d.
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"Quien esté libre de pecado que lance la primera beca..." Rodrigo Flores Sánchez Percibo, en ocasiones, una separación infinita que me provoca un sufrimiento terrible. ¿Pero puede alguien contradecirse de la forma que lo hago yo, hoy? ¿Puede un escritor dejar de ser su propio personaje? Pues escribí con rabia, con dolor, escribí gritando. Y escribir así no vale para ser honestos. Me he sentido yo misma tan hipócrita tantas veces. Detesto cuando veo surgir de mí un acto hipócrita para que me quieran. Y juzgar a partir de ese odio no vale para ser honestos. Y culpar desde la impotencia no funciona para los niveles de exigencias que a veces pregono. Yo lo grito y los culpo y yo misma me siento acorralada y sin alternativa tantas veces. Quiero el corredor de fondo pero no es porque sea diferente a los que están corriendo. Es un anhelo. Un anhelo que no justifica que intente separarme de lo mismo que critico. De hecho ¿puede alguien en estos tiempos separarse de la resp...
Ah, el fulgor del escritor español José Ángel Valente. Nunca lo había oído pensar. Cito mis frases preferidas de esta entrevista, y las transporto a la realidad actual para el deleite de los que corren juntos: "una gran mayoría de ellos (los poetas) están pendientes de los resortes del poder, porque todos esperan que los recompensen, porque todos esperan que los hagan académicos y uno no es poeta para que lo hagan académico ¿usted sabe lo que dijo Juan Ramón Jiménez de eso: meter a un poeta a la academia es como meter a un árbol al ministerio de agricultura". "el poeta no tiene identidad, porque mientras su yo y sus supuestos sentimientos ocupen su yo, él no da paso al universo", "en la generación todos están alineados en la línea de salida, como los corredores, esperando el pistoletazo, agachados, entonces cuando suena el pistoletazo empieza la carrera... unos se van quedando atrás... a mí lo que me interesa es la carrera solitaria, del cor...
Del saloncito llegaban los ecos de la partida de bridge. La seca y huesuda funcionaria interrumpía el juego con acres observaciones sobre la incongruencia de entregarse a tales pasatiempos, cuando quizá en ese mismo instante, algún enfermo incurable estaría en trance de agonía, en medio de horribles padecimientos y así por el estilo... Witold Gombrowicz Los Hechizados
Como ya no tengo nada que ver con este mundo escribiré de mis amores. Es que me enamoré por primera vez en mi vida este año, en esta ciudad, no recuerdo si el 10 o el 16 de noviembre. Seis meses el amor me estuvo buscando sin ninguna duda. Llegó directo a mí, seis meses antes, para decirme hola, puedo ser tu amigo, dame tu teléfono, esas formas donde sólo el amor sucede aquí, en Los Angeles. Confieso que la primera vez que se acercó tuve miedo: casi dos metros de estatura, pero cuando vi su carita, sus ojos amarillos, su carita como si fuera un sol. No contesté ninguna llamada durante seis meses. No respondí ningún mensaje, hasta que un día no sé por qué, en noviembre -¡ah, ahora recuerdo, fue un once de noviembre!- le respondí. Era de noche, yo estaba esperando el camión en Broadway después de haber entrado a un bar con fachada de tienda de mariscos que vende las cubetas de cerveza a 16 dólares, y de haber ido a un restaurant hipster para intentar comer una hamburguesa. Respondí un ...
Pedro Meyer. Convento. También a eso debo perderle el miedo: a ver. Veo. Un túnel del luz y veo todo abierto y germinando en todos su significados. Todos. Un organismo terrorífico. Recuerdo un sueño en medio de la fiebre. Lo que literalmente es estar en el mundo, en el mundo entero. Que el mundo esté dentro de uno y ver que uno es de una extensión y estructura infinitas. Ver. Cómo las cosas se suceden y uno importa como importa una clave o un código para que todo tome forma. Ver que veo quién eres: esa fuente de todo lo apacible como si yo no fuera un cuerpo. No soy un cuerpo y tengo lugares muy distantes donde las cosas se suceden sin detenerse. Los días que caminamos cubriéndonos la cara, los días que entramos al zócalo corriendo. En el centro la multitud entraba a defenderse. Y yo o quien yo era en el estrado para los fotógrafos, disparando la cámara Minolta. Las cosas del desierto. Todo está aquí. la primera fotografía con nuestras manos levantadas. la trayectoria entre los...
Dolores Dorantes. Chinatown, LA. Foto: Rob Ray No es que cada día viva yo más inconforme con el mundo, tal vez me sucede lo contrario. Cada día puedo sentirme llanamente parte de este planeta, aunque no esté de acuerdo en la manera en que creemos que "las cosas" van hacia alguna parte (¿?). Me explico: creo que puedo ser parte del mundo sin preocupaciones innecesarias o dramas provocados por cumplir con exigencias "sociales" y esas cosas. No es desde la inconformidad desde donde me expreso, es desde una observación constante de lo que me mueve a hacer las cosas, sobre todo, cuando me cuelgo el título de artista. Lo reflexiono y lo reflexiono. ¿Desde dónde nos expresamos? ¿Cómo nos expresamos? ¿Cómo difundimos nuestro trabajo? ¿Qué pensamos acerca de la estructura que hay que escalar para obtener reconocimiento? ¿Es nuestro objetivo obtener reconocimiento? y así. Y es que vivimos tiempos (hemos saltado a tiempos) donde la inmediatez nos gana. Creo que cada dí...
