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Mostrando entradas de septiembre, 2013
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Aquí, celebrando tres años que, aunque no ha sido lo mismo que aquel añorado "rush" no han sido, para nada, aburridos.

d.
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Hace tiempo que se me dificulta concluir un solo texto. Una sola estrofa. Fue desde que comencé a pensar que no soy únicamente una escritora. No me preocupa en absoluto no tener esa certeza que antes tuve, esa sensación de que un libro estaba concluido. Ni tener tampoco la certeza de que un libro comenzó: un título. Mis libros comenzaban así, con un título. Ahora no sé cuando comienzan ni cuando terminan. Tampoco eso me preocupa. Ocupa mi pensamiento una reflexión. ¿Todo esto para ser escritora? ¿Toda esta forma de experimentar la vida es sólo para ser escritora? Incluso antes de aprender a leer (como tantos otros escritores cuentan hasta el cansancio) yo ya leía. Me sentaba frente a las palabras y lo inventaba todo. Todo. ¿Tendría tres años, cuatro años? Tampoco importa qué tan impactante pueda ser para alguien que averigua estas cosas íntimas de su escritora favorita (soy la escritora favorita de alguien, como todos nosotros). No creo que el universo esté esperando mis libros, y po…