Decir tú y yo es entrar en el circo,

allí el león, aquí un círculo de monos,

al costado la bailarina en compás. El aire

traslada otoños de un lugar a otro, el año

no tiene origen. La margarita amarilla

brilla en dos ojos. La oreja de Van Gogh

como el sol cae sobre el pavimento: un tajo

inocente corta el gorjeo de un pájaro. Estos es cierto

en el norte. Puede ser mentira en el sur. En efecto

(o en el vuelo del cormorán) ¿de qué pájaro hablas?

Del cormorán y su vuelo demorado sobre el cielo, que

supone un tono púrpura, puro en la tarde y en la noche

Dios dirá. Pero insistir en tú y yo a esta altura

del río, en el Nilo donde teje la que teje, es desatar

la madeja en las tijeras, dejar de oír el griterío del

sonido, esa maleza.